Белеет лист бумаги на столе...
Белеет лист бумаги на столе, но мысль меня тревожит. И, словно цепь, тащу её по слову. Потом смотрю – стих готов. А лист покрыли пятна жёлтые. И расплылись чернила: ведь я писала про отца. Войну прошёл героем. Вернулся – грудь в наградах. Немного зацепило там его. Лежал он в госпитале, выжил. Он знал, что дома ждут его.
05/09/2011
Свидетельство о публикации №111051201005