Вербуя пальцами струны,
Натянутых нервов.
Ты первый,
Без шансов стать последним.
Уже наследил,
Всегда пил.
В похмельном полоумии
Ночного безумия
Жил…
А ты не стучи в ритм.
В уровне «крит»
Был заперт и закрыт.
Последний рейс
Без стеллажей рельс
Увез по тоннелям,
По твоим кровеносным.
Поцелуи постные,
Типа уже «взрослые»,
А я без аттестата
С графой «Зрелость».
Заебала твоя смелость.
Хочу правды
Ядовитой зелёной,
На вкус солёной,
Чтобы охладить.
Ткнуть в больные
Раны, шрамы.
Играть в шарады
Чужими именами.
Что молчишь?
Между нами,
Мертвыми рядами
Мили, километры, экваторы.
Вызывай эвакуатор,
Забирай разбитый багаж
Моих снов…
Без шансов
© Copyright: Антон Париж, 2011
Свидетельство о публикации №111051107896
Свидетельство о публикации №111051107896
Рецензии