Я пишу эти строки,
Разорвано сердце на части,
Кровь ручьями стекает
от сонной артерии вниз…
Между строк остаются
Чернильно-кровавые кляксы,
И сан-брат в масхалате
мне шепчет: - Держись…
Рос в ауле пацан,
Где сини небеса и ущелья,
Где у деда папаха,
как шапка Эльбруса бела,
Он пошёл воевать,
Защитить свой аул от неверных…
Он поверил, что воля аллаха
его командиров вела.
Рос в деревне пацан,
Где пшеничное поле, как море,
Где простор голубой
высветляет до сини глаза,
Он пошёл воевать,
Уберечь, чтоб Россию от горя,
Чтоб на сына бедой
не упала однажды гроза.
И столкнулись они
Над кипящей струёй водопада…
Ни тому, ни другому,
назад отступить, не дано…
Это – будни войны…
Обе матери – горько рыдают,
И стоит сиротливо
в гранёном стакане вино…
Хватит
© Copyright: Вик Кторр, 2011
Свидетельство о публикации №111051107711
Свидетельство о публикации №111051107711
Рецензии