Милые, родные травы,
Мне бы к вам низко склониться…
Добрые, родные дубравы,
Как бы мне, право, не спиться…
Что же, мои сонные рощи,
Вы таите в своих покоях…
Схороните поэта мощи,
Как я суть хороню в обоях…
Я приеду в свое Поливаново…
Я приеду туда, когда грусть,
Мне Богом Родина возданова
Ответит мне «Брось ее..пусть…»
Русь...
© Copyright: Денис Сиков, 2011
Свидетельство о публикации №111051107196
Свидетельство о публикации №111051107196
Рецензии