к прощенному воскресенью

Открыта пасть нового дня -
сегодня из неё иглами торчат
солнечные лучи.
И снова в неё. Делаешь шаг,

решительно так. 
Эти уста -
бездонный овраг.
 
Но всегда есть желание - 
не быть вновь израненным 
старыми мыслями, 
что и сюда протиснулись.
 
Острым лезвием, отчаянно, 
пытаясь быть незамеченным, 
скоблишь то, чему вечным 
быть суждено.

Изрезав поперёк и вдоль пальцы настырные, 
любуешься рваными дырами,
и тебе лучше с миром бы...
Но что может быть интереснее,
 
чем затянув заунывную песню, 
обЪявить с громким треском войну.
 
Зло улыбаешься, 
скрыть не стараешья
злобу лютую. 
По уголькам не обутый,
 
раскалённым лучом утренним, 
гуляешь неторопливо так 
и, словно пустяк - 
ранишь неравнодушных к тебе...

ранишь почти смертельно.
 
Они, как бабочки, разноцветные и лёгкие. Вонзаешь в каждую по длинной тонкой игле. Их крылья замирают и остаются с тобой, но такие - неподвижные, обиженные. Как фотографии не сожжённые. Фотки с весёлыми лицами и истлевшими сердцами.

Сколько жертв ещё принесу к алтарю проклятому, прежде чем самой оказаться распятой?...Забери меня, мой Свет, с этой войны.