Сколько павших на земле, столько судеб.
Много крови, сколько Душ, всех погубленных.
Разве можно Их считать, как монеты?
Разве можно разменять горе это?
И на части поделить невозможно,
Умножается число с каждым годом.
Сиротеет род людской, минус длинный.
Ввысь растет гора камней всех ошибок.
Раны глубже, в центр земли, шар нарушен.
Мы висим на волоске, - огонь ближе.
Нам Природа не простит «ненасытность»,
Тянут чаши вниз весы, наших жизней.
На волоске
© Copyright: Лютая Мадина, 2011
Свидетельство о публикации №111051105743
Свидетельство о публикации №111051105743
Рецензии