морчиба

Я сегодня до краёв полна, впрочем, как и всегда. Как всегда последние несколько сотен дней.
Слушаю Морчибу, чай тяну, молчу, как рыба. Думаю. Думаю.
Думаю, смогли бы
мы попробовать.
Первую встречу из памяти выбить,
эмоции накалить, нервы вздыбить,
Посантиметрово
снова
друг друга любить.
Разглядываю темнокожие изгибы
кошки-Морчибы.
Они, как дороги чистые, гладкие. Нам такие нужны.
Глаза воровскими делаются,
смотрят теперь украдкою. Думаю.
Думаю, как утянуть этот лёгкий путь, под ноги тебе постелить.
Славная получается мыслей нить.
Продолжаю
о том, чем полна до краёв.
В горле моём слишком много слов.
Вокруг слишком много ослов.
Они люди милые,
просто уши у них длинные.
Звук долго идёт, как по рельсам,
и почти никогда не доходит до сердца.
Получается, я полна тем, что никому не нужно на хер.
Звуком давлюсь, сладким, как сахар
или сироп там какой-нибудь приторный,
как засос на шее пидора, оставленный таким же пидором.
Всё это также гадко сопливо,
как будто картину повесили криво.
И хочется взрыть землю ногами, тряхнуть непокорно гривой
и сбросить груз.
(Здесь рифмуется ненужное – блюз).
И чтоб ситуация в плюс.
И чтоб не случился нежданный конфуз
от того, что мой груз – теперь твой, истиннейшая из муз.