Воронеж 2010-2011

Здравствуйте!
Предлагаю на ваш суд стихи, написанные за время прохождения моей срочной воинской службы
в городе Воронеж. Эти произведения созданы в период с лета 2010 по весну 2011 года.
 
Желаю приятного чтения! (улыбка)

***

 Ты спишь, ты спишь угрюмым сном, Воронеж.
 И в пьяный бред впадает правый берег,
 А завтра новый день - поймаешь, проворонишь...
 Пока что спи, не думай. Воздух свеж,
 И всяка божья тварь в хорошее лишь верит.

 Вот летний дождь прошел, вот радуга воскресла,
 И на углу Краснознаменной четверо солдат,
 О чем-то рассуждают, вспоминая детство,
 А новый день начался с тихой песни
 И с трепетанья птиц... Скажи, Воронеж, этому ты рад?..;

***

 Мухи, как темные мысли,
 Все кружат и кружат надо мной...
 Небо подобно пьяной актрисе,
 Переигрывающей свою роль.

 Книга открыта на первой странице,
 Дальше желания нет пролистать.
 Между скукой и делом - на самой границе,
 День за днем мне приходится так проживать.

 Хоть бы дождик пошел, да вот небо болеет,
 Над Воронежем солнце бесщадно палит,
 Впереди горизонт тоскливо белеет,
 Это жизни и смерти загадочный стык.;

***

 Между Сциллой, Харибдой, как Одиссея,
 Все в даль и в даль меня ведет,
 Не любопытство, нет, но что-то посильнее,
 Наверно жажда жить и синий небосвод.

 И с утра, просыпаясь, гляжу на восток,
 И рассвет жжет глаза (ослепительно ал)
 Каждый нерв мой, каждого взгляда бросок,
 Удивляется миру, который познал.

 От Гомера до Кафки, и даже чуть дальше,
 Как будто влюбленный стою и молчу...
 Я раньше не видел всего, я был спящим,
 Поэтому жизнь свою жадно так пью.;

Письмо

 На самом деле - мы вместе, мы рядом.
 Даже когда у меня палит солнце, а у тебя грозы и ливень,
 Всё потому что однажды уцепились взглядом,
 Потому что время столкнувшись с памятью оказалось бессильно.

 И не смотрю на то, что у тебя за окном Петербург,
 А у меня, режущий будто ножом, Воронеж,
 Я, как на яву помню тепло твоих рук,
 И знаю, что скоро меня прогонишь.

 знаю, мы рядом, и не такой уж ты и заграничный кумир..
 Всё оттого что помню тебя родную,
 Слегка глуповатую, может быть даже смешную,
 Но на этом и держится наш хрупкий мир.;

Госпиталь

 Город первой русской епархии,
 Скулит и ноет весь день от жары.
 Пациент в больничной рубахе,
 Между жизнью и смертью - в руках у судьбы.

 И врачи битый час уж колдуют,
 У него пред глазами одно:
 Облака уносящие в даль голубую
 Детство, прожитое им так давно.

 Понимает, что жизнь одинока
 И, конечно же, слишком проста...
 Это там, за загробным порогом
 Начинаются наши дела.

 Задрожали ресницы, качнулась рука,
 Медсестра с белоснежной улыбкой шальной...
 Пациент открывает сухие глаза,
 И бормочет под нос: Я живой, я живой...;

Дон Кихот

 Что уготовила судьба? Не так и важно.
 Иду вперед, живу, не ощущая страха.
 Слепой, как крот, как Дон Кихот отважный,
 Иду и не страшусь своих иллюзий краха.
 Все потому, что за спиной чудесный город,
 Сооруженный памятью моей,
 И в нем все предрассудки, словно повод,
 Сплетенный с детских шалостей и юношских страстей.

 Что память мне моя соорудила! Мне теперь
 Не страшно будущее, тыл прикрыт,
 И оставаясь в комнате один, я дверь
 Не закрываю. Знаю, память сторожит,
 Как верный пес, меня и жизнь мою.
 Да что судьба мне! Что мне грош её!
 Когда я сам себе веду войну,
 С самим собой за баррикадой прошлого. ;

***

 О, как чужда ты мне, столица черноземья,
 И как тяжел мне воздух твой. Проспекты
 Ночные, пьяные, в том чумавом веселье
 От нежности до пошлости, как проведенный вектор.

 И как мне хочется родного, родного неба Петербурга,
 Ветров прохладных и Невы простор,
 Чтоб рядом ты была, моя усталая подруга,
 Шептала что-то тайное, скрывая милый взор.

 И губы б так дрожали - едва-едва, едва-едва...
 Пытаясь прикоснуться к моей щеке небритой,
 Тем самым заменив те главные слова,
 Казавшиеся мне уже давно забытыми.

 И небо, только это небо, слышишь,
 Свидетелем бы стало этой сцены.
 И я прислушаюсь, ах, как ты нежно дышишь,
 В дыхании твоем любовь моей вселенной.
 ;
Кольцовский сквер

 Ещё не выпал снег, не грянули морозы,
 Но в сквере пустота, фонтан уже закрыт.
 Я был в нем раз, не помню что - березы,
 Осины, тополя преобладали в нём... Сквер спит.
 И как бы безразличен не ко мне, но к людям,
 Ко всем, что, суетясь, стремятся обойти
 Скамьи, по узким тропочкам, гравюры,
 Скрывая взгляд, верней сводя его с пути.

 Я был в нем раз, но время, вдруг застыло
 На фоне хаоса машин, рекламных лент,
 И в небе тусклое светило,
 Зима ещё не наступила, не поглотила белый свет.

 И сквер напоминает рай, точнее рай в миру,
 Не пропускающий ни суету, ни холод.
 И бюст Кольцова, как бы на виду,
 Как часовой, застывший на посту,
 Хранящий тайны сквера, небо, город...;

На смерть В. Склярского

 Словно дождь, стучавший всю ночь по стеклу,
 Оставив после себя серебристый плес,
 Вы погружаетесь в холодную мглу,
 Оставив лишь память, и та хрупкий навес.

 Если что и останется вечным, то дело,
 То, которое вам было под стать,
 За которое сердце свирепо болело,
 Ставшее домом поэтов-бродяг.

 Вы ушли, как прошлогодний лесной пожар,
 Что оставил после себя только пустошь.
 Но я знаю, не всё оправдает дар,
 Но я верю, что всё простит нам искусство. ;

Кай

 Февраль сошел на "нет", его почти не стало,
 Лишь таянье снегов в безмолвной пустоте,
 Ещё земля дрожит под белым одеялом,
 Но скоро сон пройдет и станет в наготе
 Пред всеми зрячими, в весенней суете.

 Я ж не спешу ни ликовать, ни пить за пробужденье.
 Я точно знаю, сон земли чудесен был и нежен.
 Эй, птицы! Прекратите радостные песнопенья,
 Мой дом, мой сад пока ещё заснежен.
 Я - Кай, мне радостен поземки скрежет.

 Я - Кай, мне навсегда января стал братом,
 И на душе ни капли не тепло от ваших песен.
 Покуда в зимнем сне я разговаривал с Сократом,
 Пил с Дионисом и бродил по заколдованному лесу...
 Тот мир честней мне стал, а ваш мир суррогатнным.

***

 Оттого ль, в Центральной России весна
 Не похожа на нашу, Петербургскую, что ли..
 Оттого ли, что ты от меня далека,
 Расстояние и время рисуются боле.

 Я не знаю в чем разница. Может в тоске?
 Что сковала меня, погрузив в прочный кокон?
 Вечерами гляжу в небеса, и биение в виске
 Отражается на' душу колоколов ясным звоном

 Старой церкви на орлинском берегу.
 И всплывают картины бесшабашного детства.
 Наши игры. Пятнашки. Ты помнишь такую игру?
 Вот и я. И от этого никуда нам не деться.

 Представляю порой, что ждет меня дальше.
 А дальше все просто - суета и ненужные встречи,
 И ведь хочется просто исчезнуть, как кораблик бумажный,
 Что течением быстрым несет в бесконечную вечность.

 Так живешь и не чуешь, куда убегают года,
 И в какие бегут необъятные дальние доли ...
 Оттого ль, что в Центральной России весна
 Не похожа на нашу, Петербургскую, что ли...


 Неспокойное небо

 Проклейменный солдатский китель,
 Бирка с номером. Фляга с клеймом.
 Так и ты в этой жизни носитель
 Ярлыка. Так и ты день за днем,

 Просыпаясь, пытаешься вспомнить,
 День вчерашний, прожитый миг.
 И, как бусы, на памяти нить,
 Ты наносишь новый ярлык.

 Присмотрись, вот и детство смешное,
 Беззаботное - бусинки в ряд!
 Страсти юности далее, время ушло ли?
 Да. Наверно. Не вернуть уж назад.

 Да и надо ли? Что нас ждет впереди?
 Все, что есть, забирай - все твое с лихвой!
 Но надежды твои - круги на воде,
 Неспокойное небо над головой.


Ваш М. Солонников