Весна тот прохожий, которого мы не окликнем

Весна тот прохожий, которого мы не окликнем.
Желтое солнце делает кожу смуглой.
Красное солнце делает душу мудрой.
Что нам ожоги? К ожогам с тобой привыкнем.

Милая, я на себя не похожая – настоящая.
Больше не рыжая. Больше, наверно, парящая.
Ты же не скромная, только как я не пропащая.
(Вольному воля). Я знаю, и ты н а с т о я щ а я.

Поле нас примет в пшеницу колосьев. Золото.
Строго по ангельским меркам – завтра. Никак не позже.
Солнце сжигает не сердце, а только кожу...
Старше всегда глазами, но выглядим молодо.

От паранойи мы ищем свою панацею. А надо ли?
Каждый раз больше, желательно внутривенно.
Жизнь, что пробежка, ведь главное неизменно:
Смерть исцеляет любые недуги ядами.

Может мы станем совсем неизбежно взрослыми.
Может, забудем, что люди летают как птицы в воздухе...
Я до сих пор, когда просыпаюсь, слышу их возгласы
В утреннем небе гребущих руками, как веслами...
11.05.11


Ответ на стиш:

Такая милая, на себя не похожая...
Ты больше не рыжая...
Я больше не скромная...
Весна не наша...
Лето чужое...
Мы встретимся там, где колосится поле...

Вспомни запах коричневых сигарет...
Как будто бы сладкий...
Как будто вкуса нет...
Вкуса губ... мягких, любимых...
Мы уже выросли, слышишь, милый?...

Мы уже слишком взрослые...
"Слишком" это для шалостей,
для игр во взрослости...
теперь все по настоящему, слышишь, милый?...
вы скоро все станете мамами, папами...
мы скоро застрелимся.
каждый.
от своей.
паранойи....