Сигарета

          Моё соприкосновение с лучшим начало постепенно затухать. Оно так и не родилось. Так и не вытекло в реальность. Мои шаги виднеются только в сновидениях, в которых время движется не так быстро, как в реальности. Только лишь в своих снах я понимаю, что воздух, наполненный любовью и ароматом ландышей, может греть меня, создавать меня таким, каким я себя хотел бы видеть. Единственное успокоение для моей реальности - это сигареты. Когда я вдыхаю табачный дым, то  возвращаюсь к своим воспоминаниям.Только тогда я осознаю, что кокон грусти, в который запаяна моя душа, как в конфетную обёртку, совсем ненастоящий. Грусть  растворяется. Она убегает от меня, как испуганная собачьим лаем лисица. Сигаретное настроени оберегает меня от того времени, в котором я был счастлив. В моём городе  начинается весна. Тихие ливни спускаются вниз и затекают на подоконники многочисленных домов и коттеджей, затекают за шиворот прохожих, затекают в землю и делают её ещё сильнее. Что или кто сделает сильным меня? У весны есть главное преимущество передо мной: она умеет заново воскресать каждый год после зимы. Изумрудная зелень пестреет на руках кустов и деревьев. От этого видения радуется глаз человеческий...
        А я всё стою на широком балконе своей квартиры и курю сигарету. Я думаю о том, что моя любовь к тебе исчерпала свои ресурсы. Ты сама так сказала мне однажды. Я в это поверил. Я всегда тебе верю. А как может быть иначе? Ведь если ты отдаёшь человеку часть своей души, то ты превращаешься в него самого. Почти близнецы. Ты слушаешь то, что он тебе говорит, затаив дыхание. Ты даришь ему одному все самые праздничные взгляды своих широко открытых глаз. Ты считаешь дни, часы и минуты вашего общего разъединения, чтобы опять соединиться. Ведь близнецов нельзя разлучать. Ты ведь это прекрасно знаешь...
        Сигаретный дым... Это единственное сосредоточение  реальности на моих губах. Когда тебе твердят, что твоя любовь исчезла, и ты лишь пользуешься ресурсами другого человека, то сигареты - лучшее лекарство, чтобы не верить в эти слова. Тогда я просыпаюсь каждое утро и думаю о жизни так, как будто бы я уже умер. Только моя душа не умерла. Она всё чувствует настолько тонко и неподдельно остро, что создала определённое правило: нельзя её обманывать. В противном случае puzzle рассыпается. Отдельные его части теряются навсегда. Те пробелы, которые светятся в умело сложенной картинке, напоминают о болезни чужой или своей собственной души. Плакать я не умею. Я часто пишу стихи, когда чувствую, что не справляюсь с отторжением своих мыслей другим человеком. Миссия почетная? Едва ли... Я бы вообще постарался  забыть рифмы и сочетания красивых слов, только лишь бы in reality у моей души было меньше рытвин. Однако так не может быть. Боль мне подарена вместо счастья. Меня наградили грустью, как чем-то бесконечно дорогим и долгожданным. Это тиара на челе моего существования. Она вся такая блестящая, с дорогими камешками. Я несу свою боль и грусть с достоинством. Как можно иначе? Ведь подаркам нужно радоваться и не забывать о них! Я не умею жить по-другому. Я не умею дышать по-другому...
         Когда из тебя щипцами тянут истину - это живодёрство. Люди, у которых в руках стальные инструменты, не понимают, что истина - это ты сам. Они желают насладиться зрелищем. Для них твои страдания - это высшее наслаждение. Только тогда они чувствуют  свою власть над тобой...
         Я всё ещё стою на балконе и медленно курю сигарету. Моё курение - это своеобразный побег в прошлое. К тому месту на карте моего сердца, где  ещё было хорошо. Где душа пылала чистой песней огня и не искала себе ширму, за которой можно скрыться, чтобы не исчезнуть с Земли одним прыжком вниз. Я живу на четвёртом этаже, и мне хорошо видны кроны деревьев. Иногда мне тоже хочется превратиться в такое дерево, которое тянется вверх и знает, что небо видит его стремления. Человек, говорящий тебе заветное "люблю", не видит моих стремлений. А когда-то этот самый человек растворялся во мне небом... Когда мне особенно грустно, то я пишу стихотворения. Таким способом, я позволяю себе расслабиться и остановить кровотечение своей души. Когда тебя отталкивают глаза любимого человека, ты слепнешь для всего мира и для него. Ты стараешься исправить ситуацию, строишь те фразы в уме, которые должны достучаться до сознания человека. Ты пишешь ему кучу писем, в которых доказываешь свою правоту. Потом ты понимаешь, что человек просто-напросто играл твоей воскресной душой. Душой, которая только для него одевала свои самые нарядные платья и плавилась нежностью... Потом ты осознаешь, что человеку, для которого ты ослеп от желания быть вместе, нужно было зрелище. Он тебя защищал, целовал твои запястья, делал массаж твоим воспоминания и мазал твоё тело медовым нектаром только с одной целью - увидеть твои реакции, запомнить их и выкинуть тебя на помойку времени. А ты, ослепший от своих попыток вернуть то, чего и никогда не было, стоишь у подножия очередного разочарования. Ты шаришь рукой по карману брюк и находишь там пачку сигарет...
          Я докурил сигарету. За то время, пока мои мысли текли в моей голове, прошло много времени. Мир изменился до неузнаваемости... В мой город пришла весна с тёплыми дождями и ароматным запахом свежей зелени...