Когда оголенно ноет,
И нерв нестерпимо хрупок,
Когда веет ветер – пишут.
Философы пишут мало
И скучно читать их слово –
Там правилен даже черт.
А в рясе не пишут вовсе,
И битвы с невыразимым
Не дарят они бумаге.
Я брал у монахов пищу.
Я пил из копыта жадно.
Я думал заняться делом…
Я все забывать пытался,
Но Там наслаждался прахом,
Латая свой моностих.
Себя раздарил знакомым,
И суть свою часто прятал
В нелепую полумеру.
(я думал, что так спокойней).
Но лучше всегда бесстрастным
В аскезе и рыже-белом.
Иль броситься в красно-черный
Разлаженным, разобщенным
И там прогореть дотла.
Я тихая синь, трава…
Но кто я, когда впотьмах
Вдруг горлом идут слова?..
*Ambo - с лат. "оба"
Ambo
© Copyright: Надежда Витвечберг, 2011
Свидетельство о публикации №111051000619
Свидетельство о публикации №111051000619
Рецензии