на вопрос «как дела»
только плохие новости.
пишу новый стих
будто смахиваю со стола
остатки вчерашней сухости.
вечер падает косо,
у неба напряжённый тон,
у неба Твой волос.
я не задаюсь вопросом,
почему молчит телефон.
в нём просто кончился Твой голос.
не знаю, в чём спасение,
точно не в символах и не кресте.
аккуратно весеннее
прячу метафорами на листе.
я Тебя так же скачиваю
в свои терпеливые
серо-голубые/синие.
кардиограмма скачет
переливами,
чертит линии.
у Тебя другие планы,
другая обувь в прихожей,
другие ужины.
Твои руки — далёкие страны
с солнечными берегами-кожей,
и так не похожи
на мои простуженные.
только в этой разнице кружим мы,
чьему мотыльку в огонь
захочется?
моя агония
не закончится.
плохие новости
© Copyright: Джо Блайнд, 2011
Свидетельство о публикации №111051005868
Свидетельство о публикации №111051005868
Рецензии