Невнятен вечерней листвы говорок
и запах цветенья, и птиц пересвисты.
Беседа завяжется, как костерок,
а солнце покатится за бугорок,
потянет прохладой. Тревожно и мглисто
утонет дорога в тягучем дымке,
знакомую грусть повлечёт за собою.
Прохладную руку, сжимая в руке,
беседой задумчивой накоротке,
попробуем мы пообщаться с судьбою.
Она не ответит, а может быть, мы
не в силах постичь содержанье ответа.
А время, увы, не даётся взаймы,
но где-то, за зыбкою ширмою тьмы,
лежит обещание нового света.
Мечты и надежды сжигая дотла,
мы хворост для новых прилежно находим.
Стихает тревога, сгущается мгла
и странный, нелепый вопрос – Как дела?
Не ищет ответа. Ответы не в моде,
лишь только загадки, да вера в рассвет,
да буден бесцветных летящая спешка.
Не верить – ни права, ни времени нет
и это, пожалуй, – достойный ответ
на наши вопросы. А, может, усмешка?!
Вечерняя прогулка
© Copyright: Илья Цейтлин, 2011
Свидетельство о публикации №111051005845
Свидетельство о публикации №111051005845
Рецензии