Поэт

            I
Младой поэт был прост и весел,
Тоской унылой не томим,
Король пиров и мягких кресел -
Он праздной думы господин.

Постыдных мыслей покровитель
И частый гость больших дворов,
Где каждый добрый местный житель
Не против пламенных пиров.

И вышел он не столько думой,
Как вышел телом и лицом.
И каждой ночью звёздной лунной
Он становился подлецом.

Он разбивал сердца младые,
Как бьют посуду об порог.
Твердил, что "годы удалые"
И по другому он не мог.

И этой ночью друг наш милый,
Младую деву окрутив,
На старой лавочке постылой,
Был с нею хмур и молчалив.

"Прости меня, моя Богиня,
Но ты ведь девочка совсем,
И чтоб спасти вас от проблем,
Я позабуду ваше имя,
Я буду слеп, и глух, и нем."

Она, с поддельным восхищеньем,
Его героем назвала,
Он смех сдержал и с умиленьем,
Следил за той, что наврала.

            II
И так поэт жил день за днём.
Вставал он утром, но не рано,
(Мы полдень время то зовём)
С лицом весёлым и румяным.

Если гостей послала лира,
Поэт устраивает пир.
А нет гостей - нет в доме пира,
Он сам охотно шёл в трактир.

В трактире он известный малый,
Ведь напиваясь и трясясь,
На стол влезал и как отсталый
Стихи орал он веселясь.

А после в дом его вносили,
Он ничего не понимал,
Постель друзья ему стелили,
Вот так поэт и засыпал.

Проснувшись к середине ночи
От мыслей жаждущих пера,
Не мог сомкнуть он свои очи
До птицы пенья, до утра.

            III
Поэт был наш хмелён и весел
И так пол жизни прокутил.
Однажды нос он свой повесил
И очи томно опустил.

Причиной стало то, что люди
Пред ним предстали пустотой,
И больше женщин он не любит,
Ему стал дорог лишь покой.

Он возжелал поэтской славы,
Возникла мысли глубина,
Прошли кабацкие забавы,
Прошёл горячий дух вина.

Пришли минуты вдохновенья
И муза стала за спиной
Шептать ему стихотворенья
И стал он верить ей одной.

Поэт писал стихи годами,
Но вскоре начал уставать
И с музой общими трудами
Собрался сборник выпускать.

            IV
Поэт был рад. Готовый сборник
Лежал на творческом столе.
Он для него - ночной любовник
И нить спасения в узле.

Но Боже мой! Где справедливость?
Мимо людей его стихи
Прошли. Никто не сделал милость
Прочесть слова его строки.

Стихи не в моде. Их читают,
Но понимать их не сильны.
Простые люди покупают
Романы в лавках всей страны.

Наш друг писал, не отступал,
Но понимал, что всё в пустую,
Никто стихи ведь не читал
Про мудрость истинно живую.

Однажды утром нарядившись,
Он осушил бутыль вина,
Залез на стул и оступившись
Повис в петле. Прощай страна!

Прощай народ осиротевший,
Я мудрость мог бы вам открыть,
А вы же с сердцем очерствевшим
Меня решили погубить!

            V
Его нашли совсем нескоро,
Да не нашли бы и совсем,
Если б не старый черный ворон,
Что на окне его сидел.

Поэт искал в толпе народной
Лишь славы светлые лучи.
И как ты думаешь, холодный,
Сумел ли славу он найти?

Я не скажу народу "Браво!",
Смогу народ я лишь презреть.
Поэт нашёл в итоге славу,
Но вместе с ней нашёл и смерть.
                1 Ноября 2007


Рецензии