А. Б
Бумага пониманием не тешит,
Лишь тех, кто сам перед собой безгрешен
Стихи не губят в яростной борьбе.
Слова - оружие, почище автомата -
В них облачая собственную боль,
Играем вовсе не предписанную роль,
А только корчимся. И это час рас расплаты.
Стихи - не место жалобам на горе!
Оно сильнее начинает бить тогда,
Когда осознает: твоя весна
Растоптана. Но по твоей же воле.
Слова - петля, но узел вяжешь ты,
Никто иной нас в бездну не столкнет,
Никто и никогда с тобой в полет
Не станет отправляться. Красоты
Здесь мало. В этом плаче нет свободы,
Он пуст и глух, хотя исполнен криков.
И в жалости тонуть к себе - не выход,
Она - лишь новые свинцовые оковы.
Свидетельство о публикации №111051000257