Мечтой богаты...

Мы все богаты собственной мечтой.
Водянка снов почти неизлечима.
Домыкала юродивость. Покой
Давно стал прахом, как величье Рима.

Не сдержит нарождающийся ритм
Багровой пошлости, трагедии лиловой.
Очнуться страшно. И лежит, разбит,
Дух, выпущенный под ночным покровом.

Так не взлететь иному не дано!
Латынцы рано празднуют победы.
У них, там, превосходное вино.
Зато у нас душевные беседы.

Дай, милый мой, мне сроку пару дней.
Я выберусь из мрачного запоя.
Чем больше грязи, тем оно верней,--
Не больно будет от чужих помоев.

Почетно не прельститься Амнерис,
Рабыне нумибийской предпочтенье
Отдав.… Увы, блистательный каприз
Нам не грозит. Чужое поколенье,

Мы видим сны чужие. А свою,
Задолбаную бытом и погодой,
Жизнь, многие бессмысленно пропьют,
Леча желудок водкой, матом, содой,

Да, изредка, музыкой… Всяк из нас
На этот случай свой рецепт имеет.
Сподвинь, Господь, отбросить все сейчас,
Чем не подняться в будущем с коленей.