Поэтические будни
(зовут Тамарой) пьет моя жена.
А я пишу. Лениво и привычно
в окошко светит блеклая луна.
Журчанье речи слушаю в пол-уха
и отвлекаюсь. Замерла рука.
Назойливо жужжит над лампой муха,
поэтом не убитая пока.
-Он так талантлив!- о себе, любимом,
ловлю слова. Ну кто бы возражал?!
Слежу за мухой и колечком дыма,
расплывшимся в причудливый овал.
-Ну да талантлив,- говорит супруга,-
но как ребёнок ... Где лежат носки-
и то не помнит ... Ахает подруга.
Стих отложив, массирую виски.
-Да, нелегко быть Музою поэта,
когда ему приходишься женой...
Прихлопнув муху сложенной газетой,
откладываю стих на выходной,
в который, как обычно, у Тамары,
избавившись от приступа тоски
и полон поэтического жара,
разбрасываю туфли и носки...
Свидетельство о публикации №111050900484