Прости, что нет...

По крохе, капельке... в тех днях,
Где данью плачено судьбе
Монетой скорби, что в руках
Не помещаются уже:
За боль разлук, за тишину,
Где недосказаны слова,
Что были сердцу твоему
Нужны... да так, что боль едва
Не обрывала его бег –
Я нежность пестовал, храня...
Родной, любимый человек,
Прости за то, что нет меня...


Рецензии