***

Они пахнут спиртом и розовым маслом,
Лжецы, умудренные дерзостью правды,
Что носят в себе, не снимая кокарды,
Вещающей всем о плененных соблазнах.
Кто смог быть жестоким с собой, не поляжет
В боях, что точатся березовым соком.
И сахар струится из уст одиноких,
На службе пороков толпы верно ставших.
В купели своей омывают младенцев
И черствых, злорадных и себялюбивых,
Что юность свою продавали за гривну
Поющим по нотам сухим отщепенцам.
Монархом всевластным в придуманном царстве,
Где длинные нити за руки хватают,
Становится лжец в беспримерном коварстве,
Что ближним своим из любви потакает.
Да кто же не лгал, пусть и подло, и низко,
И вкрадчивым фатумом в кости играя.
Султанам великим нужны одалиски,
В своем раболепье короной сверкая.
Тех правят историей ловкие руки,
Что вовремя пасть на колени сумели,
Что верили в то, что другие хотели,
При этом своей не покинув науки.
Под скальпелем острым расходятся тайны
Альковов и темных дворцовых подвалов,
Но кто же расскажет о взвесях случайных,
Из слов, что под сводами сими летали?
И тысяченощные сказки Востока
В своей томной вялости выжженных фресок
Сравнятся ль с мозаикой масок придворных,
Живущих лощеною жизнью повесы?
Но нет, лицедей, трижды проклятый небом,
Свой путь завершив у святейших реликвий,
Одарит скорей нечестивостью церковь,
Что станет кнутом для деяний великих.
Наш мир так устроен, к чему же сомненья,
Что губят и душу, и здравое тело?
Привычно играть на игле ослепленья,
Что вряд ли боится невежды прозрений.
Скажи свое имя, но вдвое короче,
Чтоб стали длиннее в устах лживых фразы;
И вежливость станет нам кругом порочным,
Скрывая в золе своей проблески правды.
Мы в нашем искусстве давно преуспели,
Уже не пугаясь прямых зорких взглядов.
Секрет постаревшего Полишинеля
Застил всем глаза подопревшею тряпкой.
На желтых страницах газет истрепались
Искомые истины с детского ложа,
Что стало нам узко. С годами усталость
Сломит и портреты лжецов с родословной.
Быть может и сами мы все виноваты,
Что лесть для нарциссов и дам полусвета
Нужна, словно воздух, не стоящий платы
И толстых томов сочинений поэтов.
Что уши людские подобны пионам,
Которые рдеют от ласки светила…
Но разве цветы задаются вопросом
Была ль по заслугам подобная милость?