Из подушки синей будто вылез пух.
После стирки цвет её поблек.
Небо голубеет.Облака.И слух
Голос твой не слышит,человек.
Человечек,что люблю,родной.
С добрым утром как тебе скажу?
Жил.Живу.Я для тебя,одной.
Имя это про себя твержу...
Возникает из небытия ?
Пух рассеет ветер в небе том.
У тебя на свете только я,
Говорю всё время об одном.
Что у неба стираная синь,
К вечеру опять припустит дождь.
Я тебя своею быть просил.
Жаль,подумала,что это ложь.
Ложь?
© Copyright: Андрей Марышев, 2011
Свидетельство о публикации №111050808075
Свидетельство о публикации №111050808075
Рецензии