Если уж падать с третьего этажа – то в семнадцать лет…
Если уж плакать – то тайно, зажав в ладонь.
Знаешь, как он зажигает ночами свет?
Губы дрожат, и дрожит на столе огонь…
Видишь, ему не выйти. Вино его не берет.
В синем его бокале – выдержана вина.
Даже на кухне летают ангелы… Их полет
Вряд ли его утешит. Ему нужна
Только одна надежда: вернуть твой вздох.
Только одна победа: что ты любим.
Слышишь, как он воюет: «При чем тут Бог?!»
Ну и скажи теперь, что же нам делать с ним?
Письма твои целует, пишет тебе туда.
Ночью болит не меньше, сон возвращает все:
плечи твои, коленки, рябь по лицу, вода…
Мальчик, ну что ж ты сделал? Бросил кому – своё?
…Будет закат наполнен пухом, жарой, листвой,
Будет рассвет из снега, рыжего от зари.
Встретишь его с улыбкой: «Милый, пошли домой!»
И поведешь мириться: «Боженька, посмотри…»
08.05.11
Остаток
© Copyright: Лана Епифанова, 2011
Свидетельство о публикации №111050807401
Свидетельство о публикации №111050807401
Рецензии