чудо

он будто создан, как чей-то волшебный кумир,
втиснутый в узкое тело творителем рая,
и от его послесловий кукожится мир,
словно ничтожность свою до конца признавая.
с ним притворяется дольше минутный эфир
и не кончается в чашке иллюзия чая.

да, он волшебный, волшебный! - ну как не понять -
с ним даже кофе притней, полезней и слаще.
с ним даже слабым предсердиям проще стучать
двести ударов в минуту. а может и чаще.
хочется брызнуть в лицо, ущипнуть и обнять,
чтобы проверить - а правда ли  - он настоящий?

дождь осыпается блестками с мокрых ресниц,
с мокрых волос его, мокрой его сигареты.
и растворяется вечер с огнями столиц
где-то в туннелях зрачков отражением света.

я повидала немало прекраснейших лиц,
но ни одно мне не стало роднее,
чем это.

больше его не вмещается, как не крути.
он будто истина, выуженная из спора,
словно спектакль - начинается ровно к пяти.
больше его не вмещается, чем до упора.

да, он волшебный, до кончиков пальцев весь, -
от интонаций до милых замашек поэта

я посмотрела немало земных чудес
но не нашла восхитительнее,
чем это.