Page Blanche

Всё проходит, остается за стенами новых домов, в отложенных в сторону прочитанных книгах.
Всё проходит… Но иногда так трудно отпустить! Дурманящее, навязанное суетой, чужим мнением, собственными сомнениями вчерашнее… И уже не вспомнить откуда, никогда не узнать почему… Столько разных красок смешиваются в немыслимые оттенки! Они как тысячи спорящих между собой голосов, кружат голову, пытаются указать верную дорогу… Не задохнуться бы в хаосе повседневных мыслей!  На секунду остановиться…
Закрыть глаза…

Я задержу дыхание, отринув всё, что беспокоит меня…
Я сделаю вдох, всего один глоток чистого воздуха…
Я вспомню:
- Blanc, blanc… - тихий шепот любимых губ...
Искристый снег, в утреннем солнце французских Альп…
Изысканно-сдержанная страсть в историях, рассказанных Француазой Саган…
Blanc, blanc…
Чистый взгляд любимых глаз…
В них меркнет всё, что ранее казалось важным.
И мир становится другим…
Как в белых стихах Поля Элюара,
Как  в старой и вечной сказке Экзюпери..
Теперь я помню,
Я знаю, ЧТО я люблю…

И пусть город со всей своей пестрой суетой остается в прочитанных главах! Пусть иногда идет дождь… Ведь барабанящие по стеклам капли создают ритмы для новых стихов… Пусть иногда мы плачем. Но слезы эти пускай смывают печаль, оставляя место завтрашнему солнцу... и белым облакам. Они напомнят, что всегда есть чистая страница для новой истории о том, что действительно имеет значение…