P. S. Белый блюз 8-го мая

Когда метет май, шуршит на столике,
Куда мне идти? Полетят копейки,
Брошенные за зеро... Не стоит...
Даже спички, спички стоят денег...

И словно сухой лёд её отражение...
По технике безопасности
Контрацептивы, в дожде лепестков белых,
В дальнем углу стола пылятся...

Зачем открыл окно нараспашку ?
Там ветер гоняет мысли... чужие...
Мне медленным жестом дали отмашку,
Да только зачем, я забыл спросить...

Ну да и не важно. Мне надоели люди...
Пока томным голосом запевает Победа,
Я просплюсь в выходные, пошлю как обычно будни,
Но всё-таки к тебе снова приеду...

Осязаю ваш Май - плакаты и флаги,
Только сейчас вспомнили о ветеранах...
И словно в цветения бездну падаю
Много лет подряд, в эту самую дату...

(Пусть здесь рифма не очень,
Да и как обычно не ложится на музыку...
Меня от переизбытка спокойствия торчит
В этом белом, пошлом, раздражённом, необъятном и, наверное, желанном блюзе...)