Подорожник

Колёса по асфальту шуршат.
Быстро, а вроде неспешно.
Нах. Our Endless Existence в ушах.
Уши щиплет крэш.
Снова в дороге, как в работе,
Но только с работы, нечестно.
Но - анекдотом - снова суббота,
И в усталую душу снова - только песня.
Вечно в пути, выспаться бы.
Чувствую, как дрябнет кожа.
***вое чувство. Две тысячи двенадцатый
Скорее бы. Так устал. Подорожник.
По дороге, дороге, ведущей не туда,
Без корней, под ветром, лист как парус.
Неведомо куда, навсегда, навсегда,
И всё - слова, и всё - усталость.
Присесть бы, пригреться.
Солнце! Солнце! Мне бы тепла!
И в бродяге навроде меня - сердце.
Хочется корни пустить, и жизнь весела,
И чтоб никуда, ни в какое "не туда"
Не надо больше - зачем? Не стоит.
Но стоит корни пустить - и чужая рука
Меня сорвёт и к ране приложит.
И снова под ветром, и снова заброшенный.
С каждым новым разом всё более грязным
Становлюсь, и снова напьюсь, и что же?
А то, что кровь моя теряет краску.
Всё меньше подорожника, тьфу ты, человека
Во мне, бля, не чувство я больше, а функция.
Хочется выть, гореть, бить тарелки,
И не приносит ветром эволюцию.
Всё гаже и гаже мой наивный росток,
Всё более тактичный и надёжный, всё любезнее отмазки,
Эх, мне бы сейчас цветочный горшок...
Жизнь моя без ласки – теряет краски.