за то, чего не видите

не случилось, ничего не случается,
не происходит, внезапно будто бы.
и думать об одном получается
и не думать,
- ты . 

если я остаюсь, и нет повода
рисовать - значит что-то разрушено.
моя музыка не умеет не зазвучать,
она этому не научена.
пусть приглушена, пусть теперь я совсем молчу,
у меня к тебе настолько нужное, что даже морю хочется чу
вствовать
и писать письма о старости.

не грусти, ну пожалуйста, не грусти
 
а наизнанку только и получается,
швы наружу, нитки кругом торчат,
и крики: "да кому это вообще нужно?!",
"зачем это надо было зашивать?".
 
 здесь, на планете, где каждый только и думает, что крутится сам,
 а на самом деле - бездейственен и беспомощен, и нигде и никем не ожидаем.

 здесь, на планете, в одном небольшом изоляторе миллиардов на шесть,
 каждый болен по-своему: у нее к нему, а него не к ней, но обязательно что-нибудь есть.
 здесь, ничего особенного не затеивая,
 день, пару месяцев, или все двадцать три
 она ходит с дыркой чуть левее груди, 
 сквозной прорезью диаметром в солнечное затмение
 с обложки последнего альбома placebo. 
 они встречают ее словами   
 "ты так хорошо выглядишь",
 а она, все тише и тише,
 улыбается и отвечает "спасибо".