Снова не дали мне слово
молвить на праздник Певца.
Плачут безмолвные клёны,
льётся где речь подлеца.
Клятва срывается каплей –
тешит безумства толпу
он, лицедействуя, цаплей
ходит вокруг, пустоту
рубит, присвоив идею,
с лёгкостью редкой лгуна.
Гордый сижу я – балдею,
друг вам, лгуны, Сатана.
Тешит толпу
© Copyright: Сергей Сорокас, 2011
Свидетельство о публикации №111050801647
Свидетельство о публикации №111050801647
Рецензии