Пророки

Песни искренних Вед распевали весенние птахи,
Не покорность, не страх для народов когда-то несли,
А живую любовь, ведь поэтами были монахи
В тех далеких годах, что сокрылись в лазурной дали.

Жаль, пророков-певцов незаслуженно рано забыли,
Потерялись для нас свет и мудрость ведических строк,
Но известно с тех пор: тот, кто знает о правде, о силе, -
Непременно поэт, если он настоящий пророк.

Ведь стихи – как огонь, не фонарик, не лампа, не люстра,
Настоящий, живой, но не жжет, коль держать на руках,
И его приносил и берег для людей Заратустра,
Этот солнечный дар, это чудо в иранских песках.

Пусть поэтов бранят. Нет, не слава, не золота груды
Их награда в веках, по-иному им жить и блистать,
Им сердца исправлять с отрешенностью светлого Будды
И себя не жалеть, помня жертву Иисуса Христа,

И нести добрый луч, как лучи голубеющей рани,
Знали истины те, что понятны, мудры и просты,
Храбрый Бус Белояр, звонкий, юный пророк Руссколани,
И старик Моисей, седовласый от жара пустынь,

И Мохаммед познал, уходя из родимого стана,
Где не понят он был, но душою и сердцем не стих,
Даже Пушкин писал: мало физики в сурах Корана,
Математики нет, но какая поэзия в них!

Всё, что я говорю, и зари, и заката известней,
И пророчества в нем не отыщешь, радей, не радей,
Для чего ж я заплел в синий май ярко-алые песни?
Просто вспомнить хотел этих мудрых и светлых людей,

И почувствовать мир через добрые, нежные строки,
Ведь живые они, хоть не сложатся в притчу, завет,
Я к тому не стремлюсь: пусть поэтами были пророки,
Но не каждый – пророк, кто поэтом родится на свет.