Атланты

Город,
спустившийся с неба на землю,
лёг
в ожидании грозных раскатов шагов
марширующих по небу воинов.

Звезд
обжигающе-мертвенный свет,
на который летит мотылёк,
распростёр свои очи над плёнкой седых облаков.
Звезды впиваются в небо больно.

Дождь.
Из-под ног,
из-под бронзовых наших сапог
катятся крупные капли,
ливнем вминая в город метры,
нас от него отделяющие.

Перед нами
тысячи тысяч нехоженых серых дорог.
Над дорогами буйные мечутся ветры.
За дорогами - враг, наши потери считающий.

Ворох
седых, точно почва под нами,
соломенных длинных волос,
куртка, штаны-галифе, перевязь, за плечо обнимающая,
крепко держащая в ножнах серебряный меч.

Ступаю по теплым телам, не обретшим ответ на вопрос:
"Надо ли гибнуть за небо над Родиной,
молодость нам отравляющей?"
Они полегли, но не бросили небо с плеч.

Мы понесем небеса на широких и узких плечах,
на полотнах знамён.
Рухнув в бою, отдадим наше небо атлантам,
за нами идущим.
И они понесут.
И они не обрушат небес.

Мы не жалеем о выпавшей доле,
мы не сдаемся,
не устаём,
мы не уроним Вселенной просторы на город,
на Родину в нас плюющую.
Каждый идет с надеждой.
А может и без...