Этому нет названия

Газеты слетелись на моё пепелище:
что-то выявится, что-то отыщется...
Может, какая-то железная первопричина,
в которую все безотлагательно поверят
и вздохнут облегчённо?..
А осень-то, осень - как вода в стакане,
подсвеченная синим лучом.
Но разматывается клубок, разматывается,
что наплели времена прошедшие
и что напряли сегодня.
Вопросы голы, как деревья ранней весной.
А ответы - хуже разорения гнёзд.
В прорехи гнезда протягиваются дымы.
Дымы протекают в зигзаги трещин
златоликой Веры с дитём на руках.
И Лидице - в каждой памяти,
пепельные Помпеи - в каждой душе.
И по углам мерещится, мнится,
припоминается всё ещё то будущее,
не состоявшееся, не сбывшееся и не явившееся
ни в один из вчерашних дней:
растеряно, растащено, расплакано, расплёскано,
прохлопано - всё - до последней надежды.
А дожди... дожди омывают окна,
как заспанные с похмелья глаза,
в тысяча первый раз,
в тысяча первый раз.
Не перестираешь жизнь,
но возрождается и возобновляется история.
Трава распарывает утоптанные площади.
Улица с трамваем потянулась к горизонту.
Семикрылым ощипанным архангелом
встрепенулась, воспряла душа.
Но улетучился благословенный любовный эфир
и прожёг в озоне дыру.
И что мы скажем друг другу,
так и не встретившись опять?
А где-то продолжается
и где-то возрождается всё же история
с букетом надежд и в венке незабудок.
Где-то... но наша по-прежнему колет иконы
и тешит новых козлищ:
вместо пули и петли - очередь и дефицит,
и воровать - как врать, и врать - как воровать,
и случай по случаю - как Закон над законом,
и слетается вороньё
со всех четырёх сторон света...
Ничего, кроме боли, не осталось на завтра.
История... Но прочищается горло,
обжигая кислородными пузырьками ливер.
Причащаемся, как будто снова уверовав.
И не козыряясь всенародно,
сегодня пора сказать "Я"
самому себе как протестантской либерии.
А не хватает духу, не хватает разбега,
не хватает опоры крыльям...
и не хватает - крыльев.
Жизнь раскисла, как полевая дорога, -
от болтовни, толкотни, толпотни
в очереди к трибуне на Лобном месте.
В какой день я утром открою дверь?
Сегодняшний стал вчерашним,
а до завтрашнего - ночь.
...чтоб только не лестничный мне,
лучше в пропасть - как в пролёт.
А осень-то, осень - юный синий горизонт
от окна до вечной весны.
Господи, благослови -
в тысяча первый раз!
в тысяча первый раз...
И отзвони, отзвони,
отзвони по мне звоном своим астральным,
Екатерина Орловская - московский звонарь.

                ...лихие90-ые гг.