Поэту...

Нет, лучше не летать
На выцветшем "вчера",
На хрупкой желтизне
Когда-то жарких писем
В округлости петитов,
Где точек значим звук,
А запятые же надеждой
Нам продлевали миг..
Тот миг.. Не этот вовсе.
Хотя меж ними разниц нет.
Они равны и служат без затей
Хозяйке с именем Судьба...
А были, есть ли мы,
Открыто-преданными мигу
И миллиардам их потом
Без сложности игры,
Парфюма, декораций,
Разверстости души
И пониманья сердцем?..
Тик-так.. Тик-так.. И.. так,
Блужданье в дебрях слов,
В чащобах модных фраз
И пафос дуэлянтсва
При виде блеска перьев,
Флуэрисцентность миража,
Служенье самодвигу
И.. прочая смешная мишура
Людей солидных, умных даже...

Скажи, Поэт, зачем творишь?
В угоду брызгов слов метанья,
А может как предмет, икона аж,
Другим, глядящим в губ открытость,
Сканирующим вид, землячества мотивы?
Не отрицаю дара Божества,
Взлелеянности слов и целой фразы,
За коими есть искренность, талант, душа,
Есть то, что редко мы встречаем
В обыденности шума улиц
И тишины уж умерших сердец,
В промозглом дне и жаре ночи,
Когда ты мечешься в обхвате слов,
Молчащих призрачных укоров,
И, всё же, любящих тебя,
Желающих принять, понять,
Но..время растеклось
Слепым дождём по плоскости стекла
Извивами минут насущных..
И словно иероглиф, тайный знак,
Сей росчерк шепчет, плачет.. Он кричит,
Не в силах стеклотвёрдость одолеть..
А ты молчишь у плоскости окна,
Ты слышишь гром и видишь росчерк молний..
Открыта книга.. Подоконника рука
И ты ей веришь в детском осознаньи...

Летают над тобой бескрылые мотивы
И вряд-ли логика о крыльях тут нужна..
По стёклам кодом морзе чьи-то звуки,
Молчанье без упрёков и знакомый взор,
Пожатие руки и и глаз сиянье,
Магнолий буйство.. Вера не из вер...
Ах, да.. РакУшка, дверь.. Щеколда..
И боль ожога вне огня, на вертеле,
Вращаемым любимым кто казался..
Вращенье спиц фортуны колеса,
Дрожание на гранности разлома..
Возможно слово как ответ,
Защита немоты, несказанности чувств,
Как страх явиться слабью, несвершеньем,
Возможной алчью искренной души...

Не судия.. Я просто вслух сие..
Каток асфальтовый и мне знаком
Огнём пылающим, гуляющим по мне,
Когда противна неизвестность близких...