Я потрепан временем, как казак…
И пью так, что аж страшно…
Это вовсе не поэзия – это брак,
А что с душой происходит – не важно.
Очередной мой читатель спился,
Увидев на какие темы залез я…
Я в решетке собственной бился,
Надоела мне жизнь моя…
Неужели это время умеет бить?
Неужели любовь отдалась другому?
Будем здраво кичиться и пить,
Искать дорогу к дому…
Потрепан...
© Copyright: Денис Сиков, 2011
Свидетельство о публикации №111050702041
Свидетельство о публикации №111050702041
Рецензии
