В окладе золотом, как образа,
Раставленны сады в господнем храме.
Но эту позолоту оригами
Ежесекундно режут, как фреза,
Мироточивой осени слеза
И ветер-архидьякой. Под ногами
Ложится подгнивающий татами,
Который не зовёшь и за глаза
Вчерашним алым золотым, увы.
Все преходяще, бренно, тщетно, тленно.
И вальс, законно-сброшенной, листвы
Готовит серый холст для гобелена,
Прелюдию еще одной главы
Бесплодия природы убиенной.
Пятьдесят девятый
© Copyright: Чёрный Сергей Викторов, 2011
Свидетельство о публикации №111050609814
Свидетельство о публикации №111050609814
Рецензии
- "Мой номер двести сорок пять..." -
Сонет твой плачется опять...
А не пора ли для приличья
Стихам названия давать?
:))))
Александр Рак 06.05.2011 23:53 • Заявить о нарушении
Сонет твой плачется опять...
А не пора ли для приличья
Стихам названия давать?
:))))
Александр Рак 06.05.2011 23:53 • Заявить о нарушении