Прости, отец... Ко дню Победы

               На фотографии Быков Викторин Григорьевич  в июне 1943 года.


Прости, отец, что я тебя
Не распросил давно, когда-то
Про те года и тех ребят,
Что призваны в тридцать девятом.

Не сорван пока что июньский листок.
В начало войны не верится толком,
А ты уже едешь на Дальний Восток,
Учиться командовать танком.

Оттопав два года, был пройден отбор
В спец. школу с японским уклоном.
Но грянул в июне судьбы приговор,
На запад пошли эшелоны.

Москва,  Белоруссия,  Западный фронт.
Ты здесь - командир арт. расчета.
Уже - офицер, не глядишь больше "в рот",
Комсорг, где немало работы.

Прости, отец, что так и не узнал
Истории твоих медалей.
А орден "Красная Звезда"
Не за красивы очи дали.

Был бой и отдан был приказ,
Поднять  своих ребят в атаку.
Но до окопов в этот раз
Ты не дошел... Убит был папа...

Снаряд рванул в пяти шагах,
Накрыв землей, полметра слоем.
Спасенье было в сапогах -
Они остались над землею.

И если б эти сапоги
Простыми были кирзачами,
Я не прочёл бы ни строки,
Меня бы не было здесь с вами.

"Ну, что валяться сапогам
Из яловой, из чистой кожи?
Не доставаться же врагам,
Давай возьмем, бросать негоже".

Солдаты взялись за сапог,
А под землей еще и тело -
Не видно было рук и ног,
Душа почти что отлетела.

Вот так тот случай, хохоча,
Лицом к Солдату повернулся.
Возьму цветы, горит свеча...
Прости, что поздно я "проснулся"...