пахнуло богом, тугой полосой света из-под двери.
куда бы ни шёл он, какой бы тоской ни сминались его черты,
ждут за порогом - древним, убогим, странным, как мокрый стяг.
небо горит над его головою, зреет огонь в костях.
сложены лодкой ладони, и птицы звонко клюют пустоту,
скачет по плинтусу отзвук погони, хвалебная песнь отцу.
змеи по крышам, черви по жилам, бег держит ровным стан,
клин дополняется новым клином, ширит прорехи ран,
но невдомёк ему, иноверцу, что с не живут с таким,
и не сбивается пульс в килогерцы, спеша отжить хоть ритм,
если не время, и он выходит с аспидно-чёрной луной,
гладит обшивку крыльев, а после - небо ведёт домой.
небо ведёт домой
© Copyright: Нос По Ветру, 2011
Свидетельство о публикации №111050607462
Свидетельство о публикации №111050607462
Рецензии