На выпуклой земле – скопленье шёпотов.
Мой серо-синий холод давит даль.
И небо (пропади оно всё пропадом!)
Не манит в непонятное «туда».
Не треплют вихри ни вихров, ни чёлок.
Ничё, наверно, всё же будем жить.
Пускай печально, даже обречённо,
Пускай в похмелье, воровстве и лжи.
Пускай свой клеткокрылый самолётик
В бессилие придушенных ветров!
Из-под черничных век взирает готик,
Насилу проблевавшийся в ведро.
Готик
© Copyright: Тагир Насибулин, 2011
Свидетельство о публикации №111050607057
Свидетельство о публикации №111050607057
Рецензии
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.