Сегодня дом художника печален -
Он вышел в лето, там его забыли,
Так получается случайно,
Он был там сбыт автомобилем.
А дом остался в октябре,
Он был обласкан листопадом.
И Шостакович с ноты "Ре"
Победоносно пел над садом.
Его натурщице не спалось,
Она бродила по дому слепо.
И так случается: оборвалось,
Когда он просто вышел в лето.
Она бродила по мастерской,
Безумно глядя в сухие краски,
Она ведь знала - он был такой,
Каких обычно пишут в сказках.
Вся ночь запомнилась в суете...
И в вечном танце чужих картин.
Но это были не те, не те,
Коль нарисованные другим.
А утром тихо пришел рассвет,
Рассеял темный туман и дым,
Ничей не выслушав совет,
Она бездумно пошла за ним.
Ушла на свет неземного диска,
Одной не надо ей даже света.
А на столе нашли записку:
"Мы вышли в лето".
На смерть художника...
© Copyright: Антон Савостьянов, 2011
Свидетельство о публикации №111050606930
Свидетельство о публикации №111050606930
Рецензии