Поля

Эвкалиптовый снег разрумянит в малиновость щёки.
Подержи за руку свои сомнения.
Ну что, холодные?
Я Ничего, ты же не видишь меня,
я ни при чём,
слова годные
ношу за плечом.
Думаешь, не знаю, как невнимательно мои уроки
выслушивают твои шлифовано гладкие уши?
Ну, как, дорого?
Неужели признание душит?
Я совсем не смотрю строго.

Зажми, пережми, хоть плоскогубцами перекуси запястья,
врёшь,
отпустишь ведь скоро.
От слов до беспамятства в счастье,
как от подножек, научилась не падать.
Остроконечные горы
бессердечных смыслов, как девичью грудь, лапать,
как… Молчи лучше.

Лимонное утро звездолётом высадится на ржаные ресницы,
марафонский устроит заплыв
в тростниковом сахаре твоих веснушек.
Видишь, даже подтаявшее утро различает лица,
дунешь, разлетится на льдинки, но станет суше.
Я вижу, как тебе со мною не спится
и могу только умолять
не ждать от меня ничего сильного.
Дождя обильного
хватит, чтоб охладить поля.

26.08.2008 г.