Размышления о сорванном цветке

               "Остановись мгновенье, ты – прекрасно!"
               Увы, но это всё и страшно и напрасно:
               прекрасно только то мгновенье,
               что порождает и живёт в движенье,
               а остановка – гибель, это – тлен,
               и ничего природой не дано взамен.
               Мгновенье нельзя остановить,
               его лишь можно только погубить.   
               Но из мгновений ткётся  время,
               и мы несём его как вынужденное бремя,
               которое не скинуть и во век,
               покуда ты живущий в мире человек.
               Смерть…прекращается движение –
               от времени, мгновений избавление.
               Движение и жизнь – синоним красоты,
               недвижимость – есть проявленье пустоты.
            
               И вот тобою сорванный цветок –
               мгновением рождённый лепесток
               и временем рождённый стебелёк –
               в тот миг тебе и невдомёк,      
               что прерывается мгновения исток
               и засыхает времени грядущего поток,
               что красота цветка уже не та,
               в ней разрастается глухая немота.
               И убивая красоту
               ты порождаешь пустоту
               ежесекундно, многократно,
               и не один раз без пути обратно.
               И убивая красоту
               ты порождаешь пустоту
               в душе людей, в душе своей,
               они в печали крика журавлей.
               И убивая красоту
               ты порождаешь пустоту -
               начальный маленький шажок,
               вот что значит сорванный цветок.

               И робостью смущённый предлагаешь ты
               любимой умерщвлённые тобой цветы,
               ещё хранящих аромат недремлющих полей
               и щедрость животворных солнечных лучей,
               а может запах глухонемых лесов   
               иль благоуханье утренних садов.
               Но через день, второй  или другой
               их пьяный мусорщик ногой
               примнёт в смердящем сборище отбросов,
               и их судьба ясна, и нет вопросов.

               Но пока они ещё в руках  любимой,
               не избалованной тобой, легко ранимой,
               и в них она увидела всё то,
               что так ждала ночами,
               всё, что в лесу кукушки
               утром накричали…   
               Вот поцелуй её на вздрогнувших губах,
               и это многообещающее для обоих «Ах!».

               Но то мгновение было без движения,
               и всё и всех сковала сеть оцепенения.
               А это путь к распаду – превращения
               в ни что. И у кого просить прощения -
               сорвав цветок,  мы убиваем красоту,
               при этом сами на пороге в пустоту:
               убивая в малом и великом красоту,
               мы движемся в никчёмность – в пустоту.