Он рисовал меня душою, для себя,
Он рисовал свои воспоминанья.
Вложил в меня печальность октября,
Пылающее пламя Первомая.
Он так желал мне подарить любовь,
Рисуя на лице морщинки счастья.
Ему не нужно было этих звонких слов,
Твердящих о безумности парящих.
Он рисовал, он воплощал надежды.
И с каждым взмахом кисти, я жила.
И руки мои были белоснежны,
И чувствами заполнены глаза.
Но в день, когда закончил он творить,
Я испугалась, что же будет дальше?
И сможет ли Творец меня любить?
Меня, рисунок, но зато без фальши…
И вот отрылась дверца мастерской,
Творец и я узрели свет богини.
Она была прекрасна словно сон,
А я лишь копия, портрет, картина...
06,05,11
Портрет
© Copyright: Анна Шабельникова, 2011
Свидетельство о публикации №111050602700
Свидетельство о публикации №111050602700
Рецензии