Влюблённый слепой художник

Нежнейшими оттенками палитра
В руках художника как будто оживает.
О, волшебство! Один он только знает,
Как краски те смешать. Он пишет утро.
Рассвет. И только призрак дня.
Несмело розовый и голубой. Как будто чувствует он нУтром
Как положить мазок : ведь он слепой!!!
Но оторвать не можно взгляда от той картины.
И зрячий так не сможет написать.
Художник пишет разумом и чувством.
Глазами не дано уже видАть.

Он был как все : влюблялся и смеялся
В беспечной юности своей. Но час пробил.
И он расстался со зрением. Но не запил.
И не скатился в бездну мрака. Он продожал
                творить.
Никто не верил, что ослеп художник.
В очках он тёмных? Ну. чудит. Как быть?
Как примириться : он не видит. И не увидит он рассвет.
Любимую он не увидет. А без неё и света нет.
Красавица состарится до срока. И только он лишь видит
Молодой. Прекрасное лицо. И руки. И брови чёрные дугой.
Любила ли она? Не знает. Ведь мужем ей ведь стал
Совсем другой. А вот сейчас, когда в фаворе, любой бы счастдив
Получить портрет, написанный его рукою, решил её изобразить.
Писал он сердцем и душою, в душе хранил он образ той,
Которую любил. С другой он и минуты не пробЫл.
Портрет готов. И выставлен. В Манеже. И толпы зрителей.
Средь них лишь нет одной. Но вот пришла. Остановилась.
Так вот её он видел-то какой... Красавицей... О боже!
Она же её не была. И мимо проходил прохожий, когда такою вот была.
Как все. Но лишь один влюблённый заметил : как же хороша!
А на картине-то не внешность. А на картине той ДУША...