Мне слов букет милее алых роз,
а голубя заморского – ворона,
что семечки у лавочки клюёт
и важничает. Старая корова –
соседка в буклях хвалит мой загар,
а я её блестящие окошки.
Мы обсуждаем, что у них едят
и наш парад, и цены на картошку,
чего носить и где почём купить,
девицу длинноногую на шпильках,
в котором знаке флоксы посадить,
бензин, Харлей и Мачо, как с картинки.
Весна! А у меня бараний вес,
я не хожу, не бегаю – летаю.
Ты, кажется, сказал, - Всему конец.
Но всё равно тюльпаны расцветают,
а кружева черёмухи белей,
и голова от щебетаний кругом.
Вон джинсовые задницы парней
оценивает с буклями подруга,
и мне смешно… Зелёнки зеленей
трава, горят отмытые машины,
в кармане размобильный соловей
выводит трели, солнце жарит спину,
а переросток машет мне рукой…
Как ни крути пора менять колёса,
и от бедра походкой неземной
хоть в Амстердам, хоть... аж до сенокоса.
Мне слов букет...
© Copyright: Марина Павловец, 2011
Свидетельство о публикации №111050406847
Свидетельство о публикации №111050406847
Рецензии