Поход в горы

Аромат лаванды похоронной
смешан с запахами розы и шалфея.
Горы обступили полукругом -
словно тают в дымке серо-синей,
воздух неподвижен, будто сонный.
Два десятка северян-туристов -
мы, слюну глотая и потея,
по тропинке узкой друг за другом
медленно бредем, как черепашки -
рюкзаки, что панцири на спинах.
Шляпы, наподобие сомбреро,
не спасают от жары под небом чистым -
нет ни облачка на нем, ни легкой тучки...
Силы исчезают, словно вера
в то, что этот одолеем мы подъем
и забудем, как нелепый случай.
Солнце нам нещадно кожу сушит,
липнут к телу шорты и рубашки,
под ногами пыль, сухие травы,
сникшие под тяжестью ракушек,
что висят на них, как ожерелья.
Думать невозможно ни о чем -
вспоминаются лишь северные росы,
дождики да синих рек просторы.
Вижу, что на склоне вдоль ущелья
приютилась жалкая дубрава -
в ней деревья редки, низкорослы...

Ну, какой нас черт несет сюда -
в чахлый лес, в разрушенные горы,
в серые от пыли города?

Все... Конец. Мы видим ручеек,
но по нашим меркам - так - канава,
многим вряд ли будет до колена.
В общем - Юг, а говорят - Восток...
Все здесь непривычно, пыльно, тленно