Я лью нектар, но это яд безбожный,
Себе кажусь ловцом невинных, чистых душ.
Мои стихи, как сеть для простодушных,
Они звучат для них, как похоронный туш.
Я силюсь всё понять, принять, пройти по краю,
Но, сам не понимаю, как я их ловлю.
Они наивные, немного задевают,
И всё ж слетаются, как бабочки к огню.
Я это делаю и вовсе не нарочно,
Не для того, чтоб просто посмотреть,
Что в этих душах прочно и не прочно,
Что можно в них сломать, испортить, истереть.
Наивен я, в стихах воспевший чувства,
Мне надо было всё предусмотреть.
Что эти души, чистое искусcтво,
Воспринимают, как святую песнь.
Сижу себе выдумываю сказки,
Про чистую любовь, про ревность, про смерть.
Я думал просто дать немного ласки,
Тем людям, кого некому согреть.
Я лью нектар, и это яд безбожный,
А впрочем, как на что ещё смотреть.
Зачатие бывает непорочным,
Но, не всегда при этом, вызывает смерть.
Выдумщик
© Copyright: Александр Продэ, 2011
Свидетельство о публикации №111050405361
Свидетельство о публикации №111050405361
Рецензии