Снег глаза ему з`астил, -
он не видел беды.
Кони, белые мастью,
обрывали узды.
Все приметы сходились,
и Дантес - белокур! -
в час, когда сговорились,
шёл к барьеру не хмур.
И стрелял без опаски
промахнуться, - а вдруг? -
точно рок в его маске
вёл в магический круг.
Что поэту приметы,
если рок отыскал?
Он, прильнув к пистолету,
с болью крикнул: "Попал!".
Но судьбу не застрелишь,
как ни целься потом,
разве, только, поверишь
в то, что был дураком.
Разве, только, в прозреньи,
об диван опершись,
на последнем мгновенье
скажешь: "Кончена жизнь!..".
Далее: глава 8
http://www.stihi.ru/2011/05/04/3685
Глава седьмая
© Copyright: Георгий Волошин, 2011
Свидетельство о публикации №111050403388
Свидетельство о публикации №111050403388
Рецензии