Идёт по городу солдат,
Походкой старческой усталой,
А на груди его горят,
За мужество в боях, медали.
Вокруг него людской поток,
Плывёт попутно и навстречу,
Как ветром брошенный песок,
В перемещении извечном.
И он в потоке том, среди
Других таких песчинок белых,
И до медалей на груди,
И до него, другим нет дела.
Народ торопится, спешит,
И суетясь, проходит рядом,
Солдатской не задев души,
Не бросив, на медали, взгляда.
Да, что прохожим до него?
Они давно уже забыли,
Что в мире, жертвами его,
Они теперь на свете жили.
И понял он, что мир не тот,
Чем был, спасённый им когда-то,
Что этот мир лишь признаёт
Другие ценности, наградой.
Здоровье, молодость, успех,
И собственность в заморских далях,
И воровской сокрытый грех -
Вот мира этого медали.
Зажился ты, на свете, брат,
Не по тебе такое чудо,
Бери шинель свою, солдат,
И поищи, где память блудит !
Зажился ты на свете, брат...
© Copyright: Илья Варшавский, 2011
Свидетельство о публикации №111050402251
Свидетельство о публикации №111050402251
Рецензии