О нас

стоят на улице два человека в пустом вечернем дворе. Рядом качели, на которых они так любили сидеть, есть шоколадки и разговаривать по ночам после долгих прогулок.
она в черном берете художника, он, как обычно, без всего. стоят друг напротив друга. свет от фонарей отражает падающий огромными хлопьями снег.
одни в мире. в своем мире, который держится на волоске....и сейчас только от них зависит, будет он или нет...
оба что то держат в ладонях. Что то живое и горячее, что то, что каждый когда то решил отдать другому и поручил бережно хранить и беречь. что бы ни случилось...
а сейчас они стоят и просто смотрят на ладони. Одна часть давно говорит - брось, другая держит изо всех сил, боясь потерять.
эти двое, такие глупые и мудрые одновременно...
глупые,потому что кидают слова, которые потом летают пулями и любовь превращается в поле боя...
мудрые, потому что несмотря на то, Что сами толкают друг друга, все же не дают друг другу упасть. странно так.
они были танцующими. она учила его танцевать. и они танцевали на ночных автострадах, не боясь изредка пролетавших машин. И это было их счастье. были влюблены...
так часто слово - были. к чему бы...ах да.
прикрываясь словом любовь, они просто переломали друг другу ноги и больше танцевать не могут.
и стоят они теперь на заснеженном дворе, держа в ладонях сердце другого, и не зная что с ним делать...
и в силах каждого еще сделать так, чтобы вихрь снега закружил их в новом порыве... либо раскрыть ладони и смотреть как что то горячее падает и застывает на лету, превращаясь в лед...