прощальное

Где-то во вторник, в районе пяти утра.
Жизнь обретает иной, беспросветный облик.
Хочется до конца, до безбожных колик,
Выпить с самой собой, как затравленный алкоголик.
Снять эту боль, как рукою, что как саван бела.

Я слишком долго несла в себе груз,
Не поддающийся взвешиванью и мерке.
Жизнь в себе глупо растила, как будто в пробирке,
Заедала болезни сердца и смерть эклеркой.
Но, выходит, конец, выпадает трефовый туз.

Если кто-то остался на этой земле,
Кому я должна слов, стихов и денег -
Обращайтесь к тому, кто все это денет
В скромный угол моей души, что ему заменит
Сердце грустное, хотя это мое клише.

Милый свет, ты не мил и не светишь больше.
Я теперь ухожу, эта память уже претит.
Этот мир, обалдевший от склок, вперед полетит.
А у мертвенно тусклых глаз очень страшный вид.
Так что вы их закройте мне и идите дальше.

Белым мелом фигуру обводят, мерцает утро.
Просыпается город, протирает сонные глазки.
Ничего не случилось, всегда все так было будто.
Смерть - всего лишь миг.
Только старый дворник взметает пыль,
Словно маг из сказки.