Сны Прохоровского поля

Давно закончилась война...
Блистая,  проплывают облака
по небу голубому.
И овевает майский  ветерок
Ротонды белый  бок.
Что снится полю боевому
спустя полсотни с лишним лет?

Быть может этот старый дед,
что на пригорке отдыхает,
год  сорок третий вспоминает, -
тех дней кровавых круговерть,
ту схватку, не на жизнь – на смерть.
70 лет совсем не много
для вечно молодой земли...
Утихла ли её тревога?
А, может быть, ей снятся сны?

Что снится полю боевому,
когда едва зажили  раны
сожженной дочиста земли?
Здесь  всё ещё остались шрамы...
Противотанковые рвы
покрылись порослью лесной.
Здесь соловьи поют весной!
И где-то редко ухнет филин…

А полю снятся фильмы-сны! Полузабыты
мелькают кадры. Слегка размыты
в памяти, напичканной свинцом.
Вот крупный план: с солдатиком, юнцом,
почти мальчишкой. Он упал
под шквалом миномётного огня
И, ухватив от боли горсть земли,
застыл глазами в небо. Не был
он похоронен...
«пантеры», «тигры» здесь прошли.
Всё искорёжили  они...
 
Мелькают кадры вновь и вновь,
Лязг гусениц и дым, и кровь...
Смерть чёрная над головой,
и вой от падающих бомб –
немецкий «мессер» пролетел...
Куски обуглившихся тел
из танков вынимали плача.
Выстоять! -  была задача - 
Прорваться!
С фашистской гнидой насмерть драться!

Всё помнит поле боевое...
Звезды Героя удостоен,
всё помнит этот старый воин.
Забудешь разве про такое?!
Капля скупой мужской слезы
из-под седых бровей скатилась,
И капля утренней росы
цветок гвоздики оросила...

..............
 
Так пусть отныне  снятся полю
Букеты разноцветных снов!
Тугие зреют пусть колосья!
Из  птичьего многоголосья
родятся песни!Мирных снов
тебе, родное поле!