Прохлада и тишь на песчаной арене,
Уж смыты следы вечерней крови,
Бестиариев,ставших льва угощеньем,
На арене оставивших жизни свои.
Сегодня,наверно,последнее утро,
А к вечеру снова-кровь да песок,
Забрала фракийцев блеснут перламутром,
Отмеряя короткий мой жизненный срок.
И лязгнут мечи быстрых эквитов
Об андабатов глухую броню,
Фонтанами кровь из раны открытой,
Да у пантер уже кто-то в меню.
Беснует толпа в жажде хлеба и зрелищ,
И смотрит на пьяных от крови рабов,
Не им,а себе, ты здесь свято веришь,
И капельку только-в помощь богов.
И жалко до дрожи в коленях того,
Над кем палец Рима вниз был опущен,
И перст Императора вниз для него,
И совесть задавит убийцу удушьем.
Открыть глаза,смыть душную картину,
И край родной свой в клетке вспоминать,
Хочу домой,к жене и сыну,
Но вечером мне снова умирать.
Монолог раба
© Copyright: Дмитряй Палы, 2011
Свидетельство о публикации №111050309266
Свидетельство о публикации №111050309266
Рецензии